兰晓龙冬与狮读后感

合上书页时，指腹还沾着纸页上仿佛冻透的霜气——兰晓龙的《冬与狮》，像一把带着雪味的刀，轻轻划开我心里那层"理所当然"的壳，让我忽然懂了：原来我们的"暖"，是有人用"冻"换的；我们的"安"，是有人用"拼"守的。
书里的冬天真冷啊。长津湖的雪能埋住半个人，冻硬的土豆磕在枪托上"咔嗒"响，连呼出的热气都能在睫毛上结出冰棱。可就是在这样的冬天里，一群穿着单衣的战士，像狮子一样扑向敌人。伍千里捏着弟弟伍万里的脸说"要活着回家"，转身却带着连队冲过了敌人的炮火；雷睢生把冻得发烧的小战士往自己怀里塞，自己的脚却冻成了青紫色的冰坨；平河临死前还攥着给母亲写了一半的信，血浸的纸页上，"娘，我没丢人"几个字格外清晰。
他们不是我想象中"刀枪不入"的英雄——会疼，会怕，会偷偷把藏在怀里的半块冻萝卜摸出来闻一闻，会在深夜里盯着家乡的方向掉眼泪。可他们更会"扛"：扛着断了的肋骨炸碉堡，扛着冻僵的腿爬雪山，扛着"不能让敌人跨过去"的念头，把自己冻成了保持冲锋姿势的冰雕。我读那段"冰雕连"的描写时，眼泪砸在课本上：战士们的手指还扣着扳机，眼睛睁得大大的，睫毛上的冰珠闪着光，像没哭完的泪——他们到死都盯着敌人的方向，像一群不肯闭眼的狮子。
那天我坐在暖融融的教室里，忽然想起早上妈妈给我热的牛奶，想起昨天还因为作业多跟爸爸发脾气。这些我习以为常的"好"，原来都是他们用"不好"换的：他们啃冻土豆时，想的是"让娃们能吃上热米饭"；他们在弹坑里流血时，想的是"让娃们能坐在教室里读书"；他们把最后一口气咽在战场上时，想的是"让娃们不用再打仗"。
兰晓龙说"冬是考验，狮是脊梁"。我懂了："冬"不是季节，是人生里最难熬的坎；"狮"不是动物，是藏在心里的那股子劲。我们这代人没经历过战争，可我们有自己的"冬"：考试失利的挫败，学骑车摔破膝盖的疼，运动会上跑倒数第一的沮丧。可比起他们的"冬"，这些算什么？伍万里刚上战场时连枪都拿不稳，跟着哥哥练了三天三夜，终于能打中目标；雷爹冻掉了两根脚趾，还笑着说"正好少穿两只鞋"——英雄不是天生的，是咬着牙把"不行"变成"行"的普通人。
昨天我帮同学修椅子，手被钉子扎了个血洞，疼得直咧嘴。可我忽然想起雷爹：他的脚冻得溃烂，却还把仅有的药分给战友，说"我老骨头耐造"。我咬着牙把钉子拔出来，用纸巾包好，忽然觉得手上的疼不算什么——因为我在学他们的"样子"：是帮别人扶一把的热乎气，是遇到困难不退缩的硬气，是对身边人掏心窝子的实心眼。
合上书时，窗外的阳光正好，照在课本上"中国"两个字上，暖得发烫。我摸了摸那两个字，忽然觉得里面藏着伍千里的枪，藏着雷爹的烟袋，藏着所有英雄的心跳。《冬与狮》不是一本讲战争的书，是一本讲"怎么活"的书：活成冬天里的一把火，活成困难前的一头狮，活成不让英雄失望的"后来人"。
晚上吃饭时，我给爸爸夹了一筷子红烧肉，说"爸，今天的菜真好吃"。爸爸愣了愣，笑着揉了揉我的头。我想起书里雷爹藏在怀里的冻萝卜，想起伍千里给弟弟留的最后一口干粮——英雄的"热乎气"从来都不遥远，是给家人夹的菜，是给同学递的纸巾，是遇到麻烦时说"我来帮你"的勇气。
风从窗外吹进来，我裹了裹外套，忽然想起书里的最后一句话："雪化了，就是春天。"是啊，他们的冬天过去了，我们的春天来了。可我们不能忘：春天的每一朵花，都开在英雄的血里；春天的每一缕风，都吹着英雄的呼吸。我们读《冬与狮》，不是为了哭，是为了记住：记住那些冻成冰雕的"样子"，记住那些不肯弯膝盖的"样子"，然后把这些"样子"，活成我们自己的"样子"。
今晚我把书放在枕头边，梦见雪地里有一群穿着单衣的战士，他们笑着向我招手，说"娃，好好活"。我会笑着回答："放心吧，我会活成你们的样子——活成不服输的劲，活成肯担当的肩，活成让你们骄傲的'后来人'。"
合上书，月光漫进来，洒在书脊上。《冬与狮》三个字，像一盏灯，照亮了我心里的"英雄"——原来英雄从不是遥远的符号，是我们该刻在心里的"样子"：是冬天里的热乎气，是狮子般的血性，是对这片土地，永远的真心。