《根鸟》金波读后感

## 追着光的少年
晚自习的风卷着窗帘角蹭过桌面，我指尖碰到摊开的《根鸟》，纸页上还留着上次读时折的角——那是根鸟攥着白鹰布条的样子，墨色线条里，14岁少年的眼睛亮得像星子。
初次翻开这本书时，我总觉得根鸟的决定太傻：不过是个梦而已，至于翻过山跨过河，把菊坡的炊烟都抛在身后吗？可读到他站在菊坡的老槐树下，把写着"紫烟"的布条系在裤腰带上，妈妈的哭声飘过来，他却咬着牙说"我得去"时，我突然懂了——有些光，一旦钻进心里，就会烧得人坐不住。
青塔的板金先生是根鸟遇到的第一个同路人。那个背着旧行囊的老人摸着自己花白的胡子说："我一直在找自己的根，就像树要往地下扎一样，人也得找到心里的那个'根'。"那时候根鸟还不懂，直到他掉进鬼谷。
鬼谷的雾像粘人的网，裹着他走进满是红珍珠的林子，然后被五花大绑扔在柴房里。每天有人拿着碗递给他"遗忘汤"，说"喝了就不用找什么大峡谷了"。根鸟看着碗里浑浊的汤，突然想起板金先生的话——他的"根"在梦里的大峡谷，在紫烟的呼救声里。于是某个深夜，他用碎瓷片割开绑着自己的藤条，指甲盖渗着血，沿着鬼谷的溪流往山外跑。风灌进他的领口，他听见身后有人喊"回来"，可他跑得更快了——原来坚持从来不是钢铁做的，是藏在骨头里的那点热，烧得人不敢停。
米溪的桂花酒差点浇灭这点热。当秋蔓捧着桂花糕站在他面前，当村里的人拉着他说"留下吧，这里有良田有瓦屋"，根鸟摸着裤腰上的布条，突然想起菊坡的麦子地，想起妈妈在灶边熬的粥。那个晚上他坐在米溪的石桥上，月亮把他的影子拉得很长，远处传来白鹰的鸣叫声——不是梦，是他心里的光在喊他。第二天清晨，他背着旧行囊走出米溪，桂花落在他的肩膀上，可他没回头。
最让我难受的是莺店的那段。根鸟穿着破衣裳坐在酒馆里，骰子在碗里转得哗哗响，周围的人喊着"押大"，他眼里的光快灭了。直到他看见酒馆墙上的画——有人用炭笔歪歪扭扭画了个大峡谷，瀑布从山顶落下来，像白绸子。他突然想起自己第一次梦见大峡谷时的心情，想起板金先生说"人要是丢了自己的根，就会变成空心的树"。那天晚上他把攒的钱都还给老板，抱着画纸坐在酒馆门口，风把画纸吹得哗啦响，他对着月亮说："我要去大峡谷。"
当根鸟终于站在大峡谷的瀑布前，水珠打湿了他的头发，他听见有人喊"根鸟"——不是紫烟，是他自己的声音。我合上书时，窗外的月亮正好爬上来，照在我写了一半的数学卷子上。上周我为了运动会长跑训练，跑了三天就腿酸得想放弃，可想起根鸟在沙漠里走了七天七夜，喉咙冒烟还攥着布条，我咬着牙又去了操场。风灌进衣领的时候，我突然懂了板金先生的"根"是什么——是藏在心里的那点热，是愿意为了某件事拼命的劲，是不管走多远都记得为什么出发。
现在我再看《根鸟》，不再觉得他是个"傻少年"了。他追的从来不是一个叫紫烟的女孩，是那个愿意为了光奔跑的自己。就像我每天早自习背单词时，窗外的天慢慢亮起来；就像我解不出数学题时，铅笔头在纸上画了又画——我们每个人的心里，都有这样一个大峡谷，等着我们穿越大风大雨，走过去，看一看。
晚自习的铃响了，我把书合上，书角的折痕里藏着根鸟的布条，也藏着我的光。明天还要去跑操呢，我想着，把数学卷子翻到下一页，笔尖落下时，像根鸟迈出的第一步——朝着光的方向，不回头。