季羡林《黄昏》读后感

《读<黄昏>，捡一把黄昏的糖》
放学时我总爱绕着小区的梧桐树走，看西边的天空把云染成蜜色——像妈妈烤焦的曲奇边，又像我偷偷舔过的橘子果酱。直到读了季羡林爷爷的《黄昏》，我才发现，原来我每天路过的黄昏，藏着这么多“没尝过的甜”。
季爷爷写黄昏，像在给天空写情书：风里飘着桂树的碎香，像有人把桂花糖磨成了粉撒在空气里；晚霞不是烧起来的火，是棉花糖化在天上，连飞过的麻雀都沾了一身粉；连墙角的蚂蚁都在慢下来，扛着面包屑踩着光走，像怕踩碎了脚下的温柔。我忽然想起上周和奶奶在阳台的黄昏：奶奶戴着老花镜织围巾，毛线球滚到我脚边，我剥着橘子，橘瓣的汁水溅在她的毛线团上，风把奶奶的白发吹得飘起来，刚好接住一片落下来的凌霄花。奶奶说：“你看，黄昏的光不扎人，像奶奶的手。”那时候我只觉得橘子甜，现在才懂——原来季爷爷写的“黄昏”，就是奶奶手心里的温度啊。
以前我总觉得“黄昏”是“一天要结束了”的意思，可季爷爷说，黄昏是“一天最软的结尾”。就像妈妈下班时带的烤红薯，外皮焦焦的，里面的瓤烫得能暖手；像老师放学前塞给我的小贴纸，印着星星，沾着她手心的温度；像楼下阿婆喊“收衣服喽”的声音，裹着晒了一天的太阳味。这些藏在黄昏里的小细节，原来都是生活给我们的“隐形糖”。
现在我每天都会多留十分钟看黄昏：看保洁阿姨坐在长椅上擦汗，手里捧着冰红茶，吸管上挂着水珠；看小朋友举着棉花糖跑，糖丝粘在下巴上，像长了白胡子；看钓鱼的爷爷收起鱼竿，鱼篓里的小鲫鱼跳得溅起水花——这些画面，都像季爷爷写的那样，安安静静的，却甜得能咬出汁。
季爷爷说“黄昏是时间给人的礼物”，我现在懂了：礼物从来不是大蛋糕或者新玩具，是风里的桂香，是奶奶的毛线团，是我每天路过的、没错过的——那抹温柔的光。
原来最甜的糖，从来都不在商店里。它在黄昏的风里，在奶奶的手里，在我们慢下来的眼睛里。就像季爷爷的《黄昏》，轻轻告诉我：“别急，你看，光在等你呢。”