活着读后感1

合上《活着》的那天傍晚，我抱着书坐在阳台的台阶上，风卷着楼下的桂花香吹过来，可我的鼻子酸酸的——福贵爷爷的故事，像奶奶晒在绳子上的旧棉被，摸起来糙糙的，却裹着暖到心里的热乎劲。
福贵爷爷的一辈子，像坐了趟翻山越岭的牛车。从前他是穿绸子衫的少爷，天天赌钱喝酒，把家里的田产都败光了；后来成了佃户，跟着家珍姐姐（他的媳妇）一起挑着担子去种地，可日子刚有点盼头，厄运就像下不完的雨——儿子有庆为了救别人抽血抽死了，女儿凤霞生娃时没挺过来，连小孙子苦根都因为吃多了豆子噎走了。到最后，只剩他和一头叫“福贵”的老牛，在田埂上慢悠悠地走。
可最让我难受又佩服的，是他说起这些事时的样子。书里写他坐在田边的土坡上，摸出旱烟袋敲敲石头，笑着说：“家珍啊，今天的稻子穗子沉，晚上我煮碗稀粥给你留着。”风把他的白发吹起来，可他的眼睛亮得像星子——明明失去了那么多，他却还把日子揣在怀里，像护着刚孵出的小鸡仔。
上周我还为数学考80分的事躲在房间哭，把作业本摔在地上喊“我再也不学了”。可福贵爷爷连最亲的人都走了，还能蹲在田埂上给老牛挠痒痒，说“咱们明天再翻那块地”。妈妈端着热牛奶进来时，我忽然想起书里的画面——原来“活着”不是要考100分，不是要穿新裙子，是放学时扑进奶奶怀里蹭蹭她的老花镜，是帮妈妈把泡在水池里的碗一个个洗干净，是早上跟楼下的阿婆说“奶奶好”——这些平常得不能再平常的小事，原来都是“活着”最甜的糖。
昨天我跟着奶奶去菜市场，她攥着我的手穿过熙熙攘攘的人群，说：“小囡，你看那卖鱼的阿叔，天天笑着喊‘新鲜鲫鱼嘞’；那卖青菜的阿姨，总给我多抓一把葱——这就是活着的样子。”我望着满摊子的番茄红、黄瓜绿，忽然懂了福贵爷爷的“活着”：不是熬日子，是捧着一颗热乎心，把每一口饭都嚼出香味，把每一缕风都摸出温度。
今晚吃饭时，我夹了块红烧肉给爸爸，又给妈妈盛了碗汤。妈妈愣了愣，笑着摸我的头：“我们家妞妞长大啦？”我望着餐桌上冒热气的番茄鸡蛋汤、爸爸剥好的橘子，忽然想起福贵爷爷和老牛的背影——原来“活着”从来都不是一个人的事，是我攥着奶奶的手过马路时，她手心的温度；是妈妈熬夜给我织的毛线袜，袜口绣着小草莓；是爸爸陪我拼乐高时，掉在地毯上的眼镜片——这些藏在日子里的“小甜份”，就是福贵爷爷说的“好好活着”啊。
现在我每天放学都会绕路走十分钟——校门口的梧桐树落光了叶子，可树洞里藏着小朋友塞的小石子、糖纸，像藏着全世界的小秘密。风一吹，树枝晃啊晃，我忽然想起福贵爷爷说的：“日子就像田埂上的草，枯了又长，长了又枯，可总能熬到发芽的时候。”
《活着》不是本让人哭的书，是本让人“醒”的书。它教会我摸一摸身边的温度：比如今天早上妈妈煮的豆浆，冒着热气；比如奶奶给我织的围巾，绕在脖子上暖乎乎的；比如同桌送我的小贴纸，上面画着歪歪扭扭的太阳。这些“小确幸”，就是活着最甜的滋味。
今晚睡觉前，我把《活着》放在枕头边。月光透过窗帘洒在封面上，我摸着“活着”两个字，忽然笑了——明天我要早起帮奶奶买包子，要跟数学老师说“我想再练几道题”，要抱一抱楼下的小花狗。就像福贵爷爷那样，带着对日子的热乎劲，好好长大。
风从窗户缝里钻进来，吹得书角翻了一页，我裹紧被子想：明天的太阳，一定比今天更暖吧？