《唤醒护理》读后感ppt

《唤醒护理》：那些藏在白大褂里的“人”与“温”
清晨的图书馆飘着墨香，我指尖掠过书架上的《唤醒护理》，封皮上一行小字撞进眼里：“护理的终点，从来不是‘治愈疾病’，而是‘温暖生命’。”那天的阳光特别软，像护士姐姐擦过病人手背的温毛巾，把书里的每一个字都焐得发烫。
从前我对护士的认知，停留在医院走廊里的“快节奏背影”：戴蓝色口罩，端着不锈钢治疗盘，脚步急促得像上了发条——给3床换液时问“有没有漏液”，给7床测血压时记“130/80”，连安慰人的话都像背好的台词：“别害怕，不疼的。”直到读了书里的故事，才突然惊觉：我看见的是“执行任务的护士”，却没看见她们藏在口罩后、落在细节里的“人心”。
书里有位叫林晓的护士，管过一个晚期胃癌的阿姨。阿姨化疗后吃不下饭，总盯着窗外的梧桐树发呆。林晓没按“常规”劝她“多吃点才有抵抗力”，而是每天从家里带一个小瓷碗——碗里装着妈妈熬的小米粥，熬得黏糊糊的，上面浮着几粒枸杞。“阿姨，这粥我妈熬了20年，我小时候发烧，就靠这个养过来的。”她坐在阿姨床边，用勺子搅凉粥，“你要是不想吃，就闻闻味儿，像不像你家厨房的味道？”后来阿姨跟医生说：“林护士的粥不是粥，是‘家的味道’——我好久没闻过这么暖的味儿了。”
读到这里，我突然想起去年奶奶住院的冬天。奶奶肺气肿犯了，躺在病床上，连说话都要喘三口气。负责她的护士小周，每天早上来的第一件事，就是把奶奶的棉拖鞋拿到护士站的暖风机前吹10分钟。“奶奶，鞋暖了，等下起来穿鞋就不冻脚了。”她蹲在地上，把暖好的鞋套在奶奶脚上，手指顺着鞋帮摸了摸——像在确认温度够不够。奶奶总说：“小周比我孙女还贴心，她摸我脚的时候，我觉得连肺里的寒气都散了。”
《唤醒护理》里没有什么“高大上”的理论，全是这样“不值一提”的小事：给怕黑的病人留一盏床头灯，替认字的爷爷读一遍化验单，记住糖尿病的张爷爷爱喝“半温的白开水”，甚至帮情绪低落的阿姨梳梳掉得差不多的头发——“阿姨，你的发梢还是卷的，像我外婆年轻时的样子。”这些“小事”从来不是护理手册里的“必做项”，却是“人心册”里的“满分题”——因为护理的对象从来不是“病例”，是“一个正在受苦的人”：是凌晨三点渴得睡不着的老太太，是怕打针哭红眼睛的小朋友，是想念老家菜园的老爷爷，是所有“被疾病困住”却依然渴望被“当作人对待”的人。
书里还有个细节让我湿了眼眶：深夜值班的护士，会把病房的走廊灯调暗——不是为了省电，是怕灯光太亮，惊醒刚睡着的病人；给病人输液时，会先把输液管放在手里焐热——不是规定要做，是怕凉液流进血管里，让病人打寒颤；甚至给去世的病人穿衣服时，都会把他们的双手轻轻合在胸前——“走的时候，要体面点。”这些动作里没有“技术含量”，却藏着最珍贵的“人味”：哪怕是面对死亡，也要让对方感受到“最后的温柔”。
合上书的瞬间，我突然懂了书名叫“唤醒护理”的意思——它唤醒的不是“更精准的扎针技巧”，不是“更快速的换液速度”，而是“护士心里的‘人’”：唤醒她们“看见人”的能力，唤醒她们“在乎人”的本能，唤醒她们“忘记自己是护士，先记得自己是‘人’”的初心。就像书里说的：“好的护理，不是‘我帮你做了什么’，是‘我看见你需要什么’。”
那天之后，我再路过医院，总会多看一眼穿白大褂的护士：她们有的在帮病人推轮椅，有的在给小孩贴卡通贴纸，有的蹲在老人身边，指着窗外的梧桐树说“你看，今天的叶子比昨天黄了点”。她们的口罩遮住了半张脸，但眼睛里的光藏不住——那是“看见人”的光，是“在乎人”的光，是“把病人当家人”的光。
《唤醒护理》没有教会我“如何做护士”，却教会了我“如何做人”：不管是面对病人、家人，还是陌生人，最珍贵的从来不是“我能为你做什么”，而是“我能‘看见’你什么”——看见你藏在“坚强”背后的脆弱，看见你埋在“冷漠”里的渴望，看见你作为“人”的所有“需要被温柔对待的地方”。
风从图书馆的窗户吹进来，翻了翻我摊在桌上的书。最后一页上，作者写了这样一句话：“护理的温度，从来不是来自空调，而是来自护士的手心；护理的力量，从来不是来自针筒，而是来自‘我懂你’的真心。”那天的阳光正好，我摸了摸书的封面，突然想起奶奶说过的话：“小周护士的手，比暖水袋还暖——因为她的手心里，装着‘心’。”
原来，最动人的护理，从来都不是“技术”，是“心”；最珍贵的职业，从来都不是“治病”，是“爱人”。而《唤醒护理》，不过是把这些“被忽略的真心”，重新翻出来，晒在阳光下，让我们看见——原来，医院里最亮的光，从来不是手术灯，是护士眼睛里的光；原来，护理最本真的模样，从来都是“一个人，温柔地对待另一个人”。