白夜行读后感1000字

《在黑暗里，不要忘了抬头看光》
合上书页时，窗外的风卷着银杏叶撞在玻璃上，我盯着书脊上烫金的“白夜行”三个字，忽然想起雪穗说过的话：“我的天空没有太阳，总是黑夜，但有东西代替了太阳。虽然不够亮，对我来说已经足够。”可合上书的瞬间，我才懂——她的“太阳”，从来不是真正的光。
十一岁的雪穗，穿着洗得发白的裙子站在当铺门口，听见里屋传来父亲的喘息与自己的哭声；十一岁的亮司，躲在通风管里目睹父亲的兽行，用剪刀刺向那个“最熟悉的陌生人”。从那天起，他们成了彼此的“光”：亮司在暗巷里替雪穗扫清障碍，用伪造的银行卡换钱供她读书；雪穗在阳光下活成完美的千金小姐，像株不带刺的玫瑰，却把所有的锋利都藏在裙摆下。他们像两只困在黑暗里的小兽，用彼此的体温取暖，却忘了——黑暗之外，其实有路灯，有星星，有愿意伸手拉他们的人。
我曾为他们的“爱情”哭到鼻尖发红：亮司为雪穗剪了无数张“男孩女孩手拉手”的剪纸，藏在抽屉最深处；雪穗对筱冢一成的特殊，是不是还剩一丝对真爱的渴望？可看到结尾时，亮司倒在雪穗面前，血溅在她的高跟鞋边，她却没有回头，只是踩着猩红的血走进电梯——那不是冷漠，是他们早约定好的“不回头”。我忽然哭了，不是为他们的“深情”，是为他们的“不敢”：不敢回头看彼此的眼睛，不敢承认“我们其实可以一起走向光明”，不敢相信——就算童年再疼，也能重新拥抱太阳。
真正的光，从来不是别人给的。上周数学考砸时，我躲在操场的樱花树后哭，同桌小棠举着热可可蹲下来：“我也没考好，咱们明天一起问老师好不好？”她的刘海被风吹得乱乱的，眼睛却亮得像星子；妈妈知道我难过，做了我最爱的红烧肉，摸着我的头说：“慢慢来，妈妈陪你。”那一刻我忽然懂了，雪穗和亮司的“光”是假的——他们用伤害别人换来了“温暖”，却忘了：真正的光，是愿意向人敞开的心扉，是敢说“我需要帮助”的勇气，是就算跌倒也有人扶你的温暖。
书里有个细节我记了很久：雪穗养了盆仙人掌，放在阳台的窗台上。仙人掌是不用太多水的植物，像极了她——她以为自己不需要关心，可仙人掌也会开花啊，只是她从没给过自己“开花”的机会。亮司呢？他剪的那些手拉手的剪纸，其实是他心里最软的地方，可他把这份柔软藏得太深，深到最后连自己都忘了怎么拿出来。
东野圭吾说“不能直视的是太阳与人心”，可我觉得，人心也有两种：一种藏在黑暗里，像雪穗和亮司；一种愿意晒晒太阳，像小棠，像我妈妈，像每天给我打招呼的保安叔叔。《白夜行》不是一本写“绝望”的书，是写“珍惜”的书——珍惜身边递来热可可的手，珍惜妈妈做的红烧肉的温度，珍惜自己心里还没熄灭的勇气。
昨天放学，我蹲在楼下喂流浪猫，它凑过来蹭我的手，软乎乎的。夕阳把我们的影子拉得很长，我忽然想起雪穗走进电梯的背影——她是不是在心里喊着亮司的名字？是不是也想回头？可她不敢，因为黑暗太疼了，疼得她以为“黑暗”就是全世界。而我们不一样，我们还小，还有很多机会：考试砸了可以和朋友一起补错题，被误会了可以说“我不是故意的”，就算难过，也能抬头对天空笑一笑。
晚上我给妈妈写了张纸条：“妈妈，你是我的太阳。”妈妈揉着我的头发笑：“傻孩子，你才是妈妈的光。”我抬头看窗外的月亮，旁边有颗星星特别亮——原来不管夜多黑，星星都在；不管路多难，只要愿意抬头，就能看见光。
《白夜行》教会我的，不是“黑暗有多可怕”，是“就算在黑暗里，也别忘抬头看光”。因为那束光，从来都在你自己心里——是敢说“我需要帮助”的勇气，是愿向别人伸出的手，是就算跌倒也能抬头看太阳的力量。
合上书时，我摸着书脊上的字，忽然听见风里传来楼下小朋友的笑声。原来，真正的光，从来都不是藏在黑暗里的“互相取暖”，是敢走出黑暗，敢让阳光晒进心里的——勇气。