《保卫延安》读后感2000字

# 风从黄土高原吹来
合上《保卫延安》时，窗外的梧桐叶正好落进阳台的花盆里。我盯着书脊上烫金的“保卫延安”四个字，指尖还沾着刚才翻书时蹭到的铅笔印——那是我读到周大勇在沙漠里把最后一口水递给伤员时，急得用铅笔戳了下书页，留下的浅坑。
这本书是爸爸从旧书摊淘来的，封皮泛着旧旧的黄，像黄土高原的颜色。他说：“这是我们那代人的‘精神课本’，你得好好读。”可我刚开始翻的时候，只觉得里面的人名太多，“周大勇”“李诚”“吴天宝”像一串被风吹散的玉米棒，直到读到第六章——**青化砭伏击战**的清晨。
## 那声“退”，比“冲”更响
1947年3月，国民党的飞机像黑乌鸦一样裹着炮火扑向延安。两万西北野战军对着二十五万装备精良的敌人，毛主席却下了道命令：“放弃延安。”
书里写战士们的反应时，我捏着书页的手都紧了：有的把枪往地上一砸，吼着“老子死也不撤”；有的抱着宝塔山的照片哭，说“这是毛主席住过的窑洞啊”；连平时最稳重的炊事班长老蔡，都把刚蒸好的窝窝头摔在地上，蒸汽裹着玉米面的香，混着尘土飘向天空。
可李诚政委站在土坡上的话，像一把锤子敲在每个人心上：“同志们，延安不是一座城，是我们心里的灯。今天我们把灯吹灭一会儿，是为了明天让它亮得更久——等我们把敌人引进来，就像瓮里抓鳖一样！”
那天晚上，我抱着书坐在书桌前，突然想起上周下围棋的事。我和同桌小明对弈，他占了右上角的“金角”，我急得直挠头，爸爸在旁边说：“退一步，守好中腹。”结果我故意让了他两个子，最后用“征子”把他的大龙全吃了。原来“退”不是逃，是藏在拳头里的力量——就像西北野战军的“蘑菇战术”，把敌人磨得筋疲力尽，再一口吃掉。
后来我查资料，才知道放弃延安后的45天里，解放军打了三场胜仗：青化砭歼敌三千，羊马河歼敌四千，蟠龙镇端了敌人的补给站。爸爸说：“这叫‘存人失地，人地皆存’。”我盯着书里李诚政委的画像，他戴着旧军帽，眼睛里有团火——原来真正的勇敢，不是攥紧拳头喊“冲”，是松开手，把更狠的劲儿藏在掌心里。
## 沙漠里的那口“水”，比蜜甜
周大勇是这本书里最“戳”我的人。他是突击连的连长，脸晒得像块黑炭，额角有一道子弹擦过的疤，笑起来露出缺了一颗的门牙——那是打蟠龙镇时被弹片崩的。
书里最让我哭的段落，是**沙漠突围**。
部队被敌人困在大沙漠里三天三夜，没水没吃的。周大勇的喉咙肿得像个桃子，嘴唇裂得渗血，裤脚还沾着伤员的血——小战士水缸子腿上中了枪，正咬着草根不让自己哭出声。
炊事班的老蔡摸出个皱巴巴的水壶，递给他：“连长，就剩这点了。”周大勇接过水壶，手指抖了抖，却蹲下来对准水缸子的嘴：“喝，润润嗓子。”
水缸子摇头，眼泪砸在沙地上，砸出个小坑：“连长，我不渴，你喝。”
周大勇突然吼起来：“老子命令你喝！”他的声音像砂纸擦过木板，哑得厉害，可眼睛里的光比沙漠里的太阳还亮。水缸子含着水壶嘴，眼泪混着水咽下去，喉咙里发出“咕嘟咕嘟”的响，像春天的小溪流进干渴的土地。
我读到这里时，书包里的保温杯突然“叮”地响了一声——那是妈妈早上给我装的温水，温度正好。我盯着保温杯上的卡通贴纸，突然想起上周体育课的事：我和小红抢着喝饮水机的水，她把我的杯子撞翻了，我还跟她吵了一架。可书里的战士们，连喝口脏水都要让来让去——周大勇最后渴得晕过去时，手里还攥着那个空水壶，指节泛着青白。
那天晚上，我把保温杯里的水倒进杯子，喝了一口，温温的，带着蜂蜜的甜。可我突然觉得喉咙发紧——那口甜，是周大勇没喝到的，是水缸子用命换回来的，是沙漠里无数战士咽着沙粒时，最想尝一口的“甜”。
## 他们的“明天”，是我们的“今天”
书里有个细节，我数了三遍：**牺牲的战士里，有十七个不到二十岁**。
吴天宝是最小的，才十六岁，比我还小一岁。他牺牲时，手里攥着半块窝窝头，口袋里装着封没写完的信——“娘，我打了胜仗，等回去给你买块花布做衣裳……”笔迹歪歪扭扭的，像刚学走路的孩子画的线。
周大勇把信收进自己的口袋，对着吴天宝的尸体说：“天宝，等仗打完了，我帮你给娘送花布。”风卷着沙粒打在吴天宝的脸上，他的睫毛上还沾着早上出发时蹭的草屑，像在睡觉一样。
那天我放学回家，看见楼下的小朋友在玩“打仗游戏”，举着塑料枪喊“冲啊”。我突然走过去，摸了摸那个举着“冲锋枪”的小弟弟的头，说：“你知道吗？以前的战士，用的枪是汉阳造，有的打不响，他们要跑着冲上去，用刺刀捅敌人。”
小弟弟仰着头问：“那他们怕吗？”
我想起书里周大勇说的话：“怕啊，可怕也得冲——因为我们的背后，是延安，是老百姓，是我们的家。”
晚上吃饭时，妈妈端上我最爱的番茄炒蛋，我突然夹了一筷子给爸爸。他愣了愣：“今天怎么这么乖？”我盯着桌上的米饭，想起书里战士们吃的“盐水煮黄豆”——每颗黄豆都要数着分，有的战士藏着一颗黄豆，想留到打完仗再吃，结果再也没机会。
“爸爸，”我夹起一块番茄，“这米饭，是吴天宝没吃到的。”
爸爸的筷子顿了顿，伸手摸了摸我的头。窗外的路灯亮起来，照在他鬓角的白发上，像雪落在黄土高原的坡上。
## 风里的“信仰”，吹到了今天
上周运动会，我报了三千米长跑。
训练时，每天放学要绕操场跑五圈。跑到第三圈时，我的腿像灌了铅，喉咙里像塞了团棉花，连呼吸都带着铁锈味。我蹲在跑道边，想把号码布扯下来——反正没人会在意我跑不跑。
可突然，我想起周大勇在沙漠里走了三天三夜的样子：他的鞋磨破了，脚底板全是血泡，却还扶着伤员往前走；他的军衣被树枝勾破了，露出里面补丁叠补丁的衬衣，却还笑着说“快了，前面就是村子”。
我咬着牙站起来，把号码布重新系紧。风从操场的梧桐树里吹过来，像黄土高原的风，带着点沙粒的涩味。我开始跑，一步、两步……第五圈终点线的时候，全班同学都在喊我的名字，班主任举着相机，闪光灯亮得像战场上的信号弹。
我接过小明递来的矿泉水，喝了一口，凉丝丝的水顺着喉咙往下滑。我抹了把脸上的汗，突然看见跑道边的蒲公英——风一吹，种子飘向天空，像战士们的魂，飘向他们没见过的“新中国”。
## 那盏灯，从来没灭
昨天我把《保卫延安》带到学校，给同桌小红讲周大勇的故事。她翻到书里的插图，指着周大勇的背影说：“他的军衣怎么这么破？”我摸了摸插图上的军衣补丁，说：“因为他把新衣服给了伤员，自己穿旧的。”
小红突然从书包里拿出个笔记本，翻到最后一页，写了一行字：“周大勇，我会好好学习，将来当医生，像我妈妈一样。”她的字歪歪扭扭的，像吴天宝写的信。我也拿出笔记本，写下：“周大勇，我要当老师，教小朋友们读你的故事。”
放学时，我们抱着书走在巷子里，风把书页吹得哗哗响，像战士们的脚步声。路过小区的便利店，老板笑着跟我们打招呼：“放学啦？”我盯着便利店的玻璃门，里面摆着可乐、薯片、冰淇淋——这些都是战士们没见过的“好东西”，是他们用生命换回来的“好东西”。
晚上睡觉前，我把书放在枕头边。窗外的风呼呼吹着，像黄土高原的风，吹过窑洞的窗棂，吹过战士们的军衣，吹过我桌上的笔记本。我摸着书脊上的“保卫延安”，突然想起爸爸说的话：“这本书里的每一个字，都是用鲜血写的。”
我做了个梦。梦见自己变成了个小战士，跟着周大勇走在沙漠里。他的军衣上沾着沙粒，却笑着回头对我喊：“小同志，跟上！”我跑过去，看见前面有片绿洲，绿树成荫，孩子们在跑着玩，妈妈们在晾衣服，爸爸们在修自行车——那是战士们没见过的“新中国”，是吴天宝想给娘买花布的“新中国”，是周大勇想喝口热水的“新中国”。
醒来时，天已经亮了。我摸着书的封面，阳光透过窗帘洒在“保卫延安”四个字上，像火一样红。
风从窗外吹进来，带着桂花香。我知道，那风是从黄土高原吹过来的——它吹过了青化砭的战壕，吹过了蟠龙镇的街道，吹过了沙漠里的脚印，吹到了今天的窗户边。它带着战士们的呼吸，带着吴天宝的信，带着周大勇的笑，带着所有没说出口的“愿望”，吹进了我们的教室里，吹进了我们的课本里，吹进了我们每天喝的牛奶里。
那天语文课，老师让我们写“我的信仰”。我写：“我的信仰，是周大勇手里的水壶，是吴天宝没写完的信，是李诚政委的那句话——‘延安是灯，我们是护灯的人’。”
老师在作文本上画了个大大的红五角星，写着：“你读懂了‘信仰’。”
放学时，我抱着作文本走在巷子里。风把作文本吹开，那张画着红五角星的纸，像一面小小的红旗，飘在风里。
我抬起头，看见天空很蓝，像延安的天；云很白，像战士们的军衣；连飞过的麻雀，都像书里写的“报信的鸽子”。
风还在吹，从黄土高原吹来，吹过了七十年的时光，吹到了我的衣领里。我裹紧外套，想起书里的最后一句话：
**“延安还在，我们还在，信仰还在。”**
是的，延安还在——它在我们读的课本里，在我们唱的国歌里，在我们吃的每一口饭里，在我们看见的每一朵花里。那些牺牲的战士，从来都没有离开——他们变成了风，变成了光，变成了我们脚下的路，变成了我们眼里的“明天”。
我摸着胸前的红领巾，它红得像延安的旗，红得像周大勇的军衣，红得像吴天宝没写完的信。风一吹，红领巾飘起来，像战士们的手，摸着我的头，说：“小同志，好好活。”
是啊，好好活——活成他们想成为的样子，活成延安的光，活成信仰的模样。
风还在吹，从黄土高原吹来，吹过我的耳际，带着点沙粒的涩味，带着点玉米饼的香，带着点战士们的笑。
我攥紧手里的《保卫延安》，一步步往家走。夕阳把我的影子拉得很长，像周大勇的背影，像吴天宝的背影，像所有牺牲战士的背影——他们跟着我，走在今天的路上，走在他们没见过的“新中国”的路上。
风里，似乎传来了周大勇的声音：“小同志，看，前面就是延安。”
我抬起头，看见远处的高楼，看见楼下的便利店，看见妈妈在阳台招手——那就是我们的“延安”，我们的家，我们的信仰。
风还在吹，从来没停过。
就像信仰，从来没灭过。