飞入芒花读后感

清晨楼下的芒花抽了穗，白绒绒的像沾了阳光的小云朵，我蹲在花旁捡落下来的绒絮，忽然想起《飞入芒花》里林清玄的妈妈——那个把爱缝进芒草、熬进粥里的女人。
书里的妈妈总在芒花漫山的季节去摘花。她穿着洗得发白的蓝布衫，弯着腰在芒丛里翻找最柔软的花穗，指尖被芒刺扎出细细的血珠，却笑着抹一把汗：“这芒花做扫帚，扫你们的书桌不会刮破本子。”深夜里，她就着煤油灯缝补林清玄的破衣裳，影子投在土墙上像株弯着腰的芒草，头发上沾着的芒花绒，比灯芯的光还亮。家里的粥锅开了，她总把最稠的那碗端给孩子，自己捧着稀米汤喝，还说：“我胃不好，爱喝稀的。”这些碎碎的小事，像芒花绒飘进心里，轻轻挠着，却越想越暖。
上周我发烧，迷迷糊糊中感觉到妈妈的手在擦我的额头。睁开眼时，她坐在床头，眼角的细纹里沾着我蹭的眼泪，头发里藏着几根没来得及拔的白发——就像书里妈妈头上的芒花绒。昨天放学下雨，我看见她举着伞站在路口，伞柄不自觉地往我这边歪，她的左肩膀全湿了，贴在背上像片皱巴巴的叶子，却笑着喊我：“快过来，别淋着！”风把她的衣角吹起来，像株摇晃的芒花，可她的手却把我的手攥得暖暖的，像揣着块温温的红薯。
原来妈妈的爱从不是大张旗鼓的，是芒花里藏着的小刺，是粥碗里少的米，是伞柄偏斜的角度。今天我回家早，偷偷把妈妈的拖鞋摆在门口，又倒了杯温温的蜂蜜水。她推开门看见，愣了一下，眼睛忽然亮起来，像芒花上沾了晨露。我忽然懂了林清玄写这本书的心意——他写的不是芒花，是每个妈妈藏在岁月里的温柔：像芒花一样，不声不响，却把整个秋天的暖，都裹进了孩子的衣角、饭碗，还有每一次牵紧的手心里。
风又吹过来，楼下的芒花绒飘起来，落在我的手心里。我攥紧它，想起妈妈早上帮我系红领巾时的温度——原来最珍贵的爱，从来都在最普通的日子里，像芒花一样，轻轻飞，慢慢落，却把心填得满满的，暖得软软的。