当她18岁的时候读后感

《当她18岁的时候》读后感
翻开《当她18岁的时候》，像拧开了一瓶刚从冰箱拿出来的橘子汽水——第一口是酸的，皱着眉头咽下去，却慢慢尝出喉咙里漫开的甜，像18岁的风，裹着梧桐树的碎影，吹得人心尖发颤。
主角林小满的18岁，一点都不“闪闪发光”。她会因为数学考砸躲在阳台吃冷包子，眼泪滴在包子皮上，把褶皱浸成小圆圈；会在暗恋的男生路过教室时，赶紧把摊在桌上的漫画书翻成课本，却忘了课本拿反了；甚至在18岁生日那天，和妈妈因为“要不要报考外地大学”吵得不可开交，摔门而出时，口袋里还装着妈妈刚煮的茶叶蛋，温温的，隔着布料硌着腰。
可就是这样“糗兮兮”的她，让我跟着哭了三次，笑了五次。我想起上周陪邻居姐姐去买高考志愿参考书的下午。她蹲在书店地板上，手指顺着志愿表往下划，突然停在“北京师范大学”那一行，小声说：“你说，我要是去了北京，会不会想妈妈煮的番茄鸡蛋面？”我蹲下来看她，她的刘海沾着书店的灰尘，眼睛亮得像星星，却又带着点慌——像只刚要跳出鱼缸的小鱼，既想看看外面的海，又怕水凉。原来18岁的“长大”，不是突然长出铠甲，是第一次学会把“我不想走”藏在“我想去试试”后面，把“我怕黑”换成“我带了手电筒”。
书里最让我鼻子酸的，是林小满去大学报道的那天。她抱着装着被子的编织袋，站在学校门口的梧桐树底下，给妈妈发了条语音：“妈，这里的梧桐树和咱们楼下的一样，枝桠歪歪扭扭的，像你织的毛线袜。”语音条只有三秒，可我仿佛能看见她站在风里，头发被吹得乱乱的，却笑着把编织袋往上提了提——没有“我会加油”的誓言，没有“我好想你”的撒娇，只是这样一句“一样的梧桐树”，就把“成长”两个字，写得软软的，却又沉甸甸的。
合上书的时候，窗外的晚霞正好铺在书脊上，“当她１８岁的时候”这几个字泛着暖光。我摸了摸自己的校服领口，突然想起班主任说过：“青春不是电影里的慢镜头，是你早上赶公交时摔了一跤，爬起来拍掉裤子上的灰，还要跑着赶下一班车——疼，但不想放弃。”
林小满的１８岁结束在大学校门口的风里，而我的１８岁，还在教室后墙的倒计时牌上，一天一天跳着数字。也许等我18岁那天，我也会像她一样，站在某个陌生的车站，口袋里装着妈妈塞的润喉糖，风里飘着远处传来的桂花香。我会掏出手机给妈妈发消息：“妈，我看见车站的小猫了，和家里的球球一样，尾巴翘得像小旗子。”然后转身走向检票口，哪怕手里的行李箱轮子有点卡，哪怕站台的广播有点吵——因为我知道，18岁不是“变成大人”，是“开始学会做自己的大人”：会哭，会怕，会想念家里的热饭，却也敢对着未知的路说：“我来了。”
书的最后一页，林小满在日记里写：“18岁的风，吹得我睁不开眼，可我偏要睁着——因为我想看看，风后面的世界，是什么样子。”是啊，18岁的我们，不就是这样吗？带着点笨拙，带着点倔强，带着家里的温度，往风里走，往光里走——哪怕会摔一跤，哪怕会迷点路，可那又怎么样呢？毕竟，18岁最棒的事，不就是“什么都敢试”吗？
就像橘子汽水的甜，要等酸过之后才尝得到；18岁的甜，要等我们咬着牙走过那些“糗事”“难事”“害怕的事”，才会慢慢漫上来——是第一次自己换灯泡时的成就感，是第一次给妈妈做番茄鸡蛋面时的满足，是第一次站在陌生城市的街头，笑着说“我能行”的勇气。
合上书，我听见窗外的蝉鸣，像在唱着关于18岁的歌。风从窗户钻进来，吹得课本哗啦啦翻页，我突然有点期待——期待我的18岁，期待那些还没发生的“糗事”“趣事”“勇敢的事”，期待我也能像林小满一样，站在风里，睁着眼睛，往光里走。
因为我知道，18岁不是终点，是起点——是我们，终于敢对着世界，轻轻说一声：“你好呀，我来了。”