《鲁冰花》读后感

合上书页时，窗外的风正卷着楼下月季的花瓣飘过来，我却忽然想起古阿明画里那片山坡——紫的、粉的鲁冰花挤挤挨挨，像撒在茶树上的星子，每一朵都沾着茶香味，又带着点湿湿的疼。
阿明是个把“心”画在纸上的孩子。他的书包总破着个洞，里面塞着捡来的蜡笔头，画本上沾着茶渍、泥土，还有一次居然沾了半颗没啃完的梅干。他不爱算算术题，却会蹲在茶园里盯妈妈摘茶盯半小时，把妈妈沾着茶汁的手指画成嫩绿色；会追着溪里的小鱼跑两里地，把鱼尾巴画成带波纹的银线；连村口老黄狗打哈欠，他都要画下来，说“狗的哈欠像飘起来的云”。可校长说他“不务正业”，只有郭老师蹲下来，眼睛亮得像星子：“你画的是活的——比任何工整的奖状都活。”
后来阿明病了，脸白得像鲁冰花的花瓣。妈妈每天天没亮就爬上山坡，摘满满一篮鲁冰花熬汤，汤里飘着紫花瓣，苦得阿明皱眉头，却还是抿着嘴喝下去：“妈妈摘的，甜。”他躺在床上还攥着蜡笔，在枕巾上画了朵小小的鲁冰花，花瓣上有个小缺口——像他上次爬树蹭破的膝盖。郭老师把他的画带去台北那天，阿明靠在妈妈怀里，手心里还攥着半根蜡笔，闭着眼睛像睡着了，身边的鲁冰花刚好落了一片，飘在他发梢。
颁奖台上，郭老师举着阿明的《茶虫》哭了。画里的茶虫歪着身子，触角翘得老高，像正在往茶芽上爬——评委说“这虫会动”，可阿明再也听不到了。我读到这里时，眼泪滴在书上，把画里的茶虫晕开一点，像阿明画过的雨。妈妈过来摸我的头，我忽然扑进她怀里——昨天我还嫌她煮的糖心蛋太烫，今天才懂，那些我习以为常的温暖，原来是阿明连想都不敢想的“明天”。
现在我每次路过花坛，都会蹲下来看每一朵小花。不管是三叶草还是蒲公英，我都能想起阿明的话：“画要画心里的东西，这样才会活。”鲁冰花会谢，但种子会钻进泥土里，明年春天再开；阿明的画会旧，但他对妈妈的爱、对生活的热乎劲儿，像鲁冰花的香气，飘进每一个读这本书的人心里。
昨晚我画了幅画：妈妈在厨房煮面，热气飘成了鲁冰花的样子，旁边写着“妈妈，我最爱你煮的面”。妈妈看见时，笑出了眼泪，说“我们家小阿明长大了”。我摸着画纸忽然明白——阿明从来没走。他在每一朵认真开的花里，在每一句真心的话里，在每一个懂得珍惜的人心里，永远活着，像鲁冰花一样，开得热热闹闹的，带着茶香味。
风又吹进来，我闻见窗外飘来的桂香——像阿明画里的秋天。合上书，我把画好的画贴在冰箱上，冰箱上还粘着妈妈写的便签：“明天煮你爱喝的南瓜粥。”月光漫进来，落在画纸上，鲁冰花的花瓣好像动了动——那是阿明在笑吧？他看见我们的“心”，画得比任何奖状都活。